martes, 20 de mayo de 2025
Solo una grieta
Solo un hombre agrietado
un mosaico roto en la pared.
Un mapa que recorre un territorio arrasado por la soledad.
Una luz apenas difusa
en una tarde polvorienta.
Una voz ronca y hueca el la oquedad
en medio de una montaña;
Donde nadie entra,
donde no hay luz ni agua.
Donde el silencio repta y se escurre
como sierpe entre las piedras.
Entonces, me busca y entonces me encuentra.
Remueve la arena asentada en el fondo de los años;
destellos perdidos entre hojas
de libros roidos, adictos a las sombras
y al olvido;
Figuras sugeridas y difusas
Y me descubro en soledad otra vez
Sin nada delante y cayendo al vacio.
Viviendo un momento que se sostiene y se prolonga.
Y me encuentra siempre naufragando después de arder por horas.
Entropía de sentimientos que exaustos colisionan.
en mis memorias.
Que me llenan como una fuente que trasforma,
y brota de mi como una cacion sin notas y sin letra.
viernes, 27 de diciembre de 2024
En el lugar donde es más fácil destruir
En el lugar donde es más fácil destruir.
No hacer nada, dejar que todo se deslice hasta caer.
Cansado de mixtear el aire y la luz en la misma ciudad, en la misma acera.
De soportar mirar las caras mismas de tristeza.
Sucede, que hay pequeñas gotas de maldad
Que jamás sentimos derramar
En el super, en la calle, en el autobús, en la alcoba.
Incipientes.
Pero que agrupadas construyen una muralla.
Laberinto sin paredes
soñé una luz en la oscuridad de un desierto
Habitado por cuervos.
Un arroyo corría desde el trono perfecto de esa luz que lo era todo.
Y que al tocarme deconstruye mi maldad,
Una erosión que congestiona las estrellas y me lleva en un guiño más allá de las galaxias.
Y si aún así es posible
Encontrar empatía en medio de esta destrucción.
En este páramo, escenario imaginario incendiado por una inteligencia artificial que simula el caos.
que simula que simula, que solo puede simular.
Anima atormentada por su propia inexistencia, que ve el abismo que no entiende, pero presiente como un vórtice.
lunes, 13 de febrero de 2023
El fuego de tu sed nunca me deja.
El fuego de tu sed nunca me deja
Se agolpa en mis días girando abrazados.
Balbuceando cosas muertos de risa
El fuego de tu sed lo traigo pegado
Adherido a la piel como una escusa
Y no querer, que te vas bajo la lluvia
El fuego de tu sed nunca me deja
Y hoy el día es gris y una tormenta amenaza entre tus piernas
cuento los minutos alrededor de tu cintura,
Y tu sed es para mí, y el reto es beber la ansiedad directo de tus labios.
Y este gesto de tu labio inferior que tiembla cuando dudas y rasguñas
cuando afirmas que el mar resplandece y las estrellas son quimeras
Y que son ansias la mañana
Y que un café nos abriga entre la manos
El instante de reir como locos desquiciados.
Y volver a recorrer nos el cuerpo como la savia recorre las ramas hasta palpitar en la punta de las hojas
y la lluvia escurre en el parabrisas que dibuja paradojas.
El fuego de tu sed nunca me deja, si tú bailas lento frente a mi
y bebo de tus senos la locura.
Y son sin letras las palabras
Y el dejar atrás las penas es un lugar común de frecuentes coincidencias, dónde el fuego de ti nunca me deja.
domingo, 28 de octubre de 2018
Viaje a través de un árbol de cerezo
Nunca fueron suficientes las distancias
los pasos sembraban la noche
nunca fue suficiente el horizonte
las mirada vagaba infinita, mas carne que aliento,mas luz que tierra,
el tiempo fueron arrugas y el reflejo encendido simuló un árbol de hojas secas y tronco verde
un día seso el silencio
y no fue suficiente la voz
el silencio reclamó angustioso el abismo
y el cielo desde abajo lucia eterno y sublime
No fue suficiente olvidar el olvido
el abandono de las tardes dejadas en la lluvia
los desencuentros, las fotos viejas, la foto de la niña rubia que guardaba sobre el pecho bajo el uniforme se manchó de sudor.
y un día sin sombras, extraviado seguí caminando sin esperanza de llegar a algún lado o a tiempo,
el camino construyo el presente y el día era un aire caliente que trajo recuerdos
tatuados por el humo, en un auto que pasa veloz, a una cara conocida.
Hace tanto que la noche no es sueño
hace tanto que el día no es esperanza
el reflejo esta cansado de si mismo
y se vuelve el humo de la niebla o fantasma
y es entonces cuando prefiero mirar a las estrellas
Tejer con las manos la noche
dibujando con destellos que reflejan en mis lentes una constelación imaginaria
que solo existe un instante, un momento
que de inmediato se desase y es mas fugaz y mas real que todos los lenguajes.
No fue suficiente el sueño
las noches se desbordaron sin cansancio una tras otra con el insomnio asido a los costados.
Murmullos pesadilla infantil de sala de urgencias
nadando en hielo y una tina de metal
que se pegaba a la piel desnuda.
Tanto dormir me ha despertado en medio de un desierto.
no fueron suficientes las palabras nunca lo fueron,
ni los sollozos ni las convulsiones rodeado de todos y de nadie
el colapso de un pasado que es ahora y siempre
Un quizás que nunca fue y que no sera mas.
Hace tanto que la fuente esta seca.
hace tanto que el eco de agua fue una leyenda
un cuento una narración que nadie toca
una rama tan seca que en algún momento en el imaginario fue un Hanami
un eco en el fondo de mi ADN, unas manos que sin conocerme me tocaron
una tarde de sol ahogado en el verdor de la espesura
y esta voz que nunca fue ni sera mía.
"Plum Blossom and the moon of book Monte Fuji"(Haru no Fuji)
Katsushika Hokusai 1760-1849.
"Mujer"
Ikenaga Yasunari http://ikenaga-yasunari.com
"Roaring Tiger, Crescent Moon" (c1910-23) by Koson Ohara / Ohara Shoson
domingo, 20 de agosto de 2017
Suceso distal
El instante es el mismo, nunca cambia
Desde siempre ha sido.
Al abrir los ojos se inunda de presente, de significantes y de formas.
El instante se sostiene sobre una delgada membrana.
Todo el tiempo vibra y tirita.
El tiempo comienza en un instante,
la presencia constante se renueva,
se eterniza sin final; hasta que cede al espacio temporal que lo envejece
Agotado el recurso de la vida.
Última bocanada que da paso al reposo
El
tiempo pierde la razón de ser.
Es el instante entonces una llave.
La luz que se filtra por la cerradura.
El mismo e inmutable otorgado por la biología de la existencia
Que cesa al momento mismo que el latido se congela.
El tiempo es entonces el vehículo que condensa la vida;
la existencia se agrupa y florece, entra en climax, decae
vencida poco a poco igualmente por el tiempo,
Que sin prisa consume todo lo que los sentidos perciben
o creen percibir.
El parpadeo es entonces la métrica,
el ritmo que colapsa.
El instante, el espasmo que envuelto en carne y sentimientos,
da nombre a lo humano y anhela el abstracto concepto de lo eterno.
Las estrellas y galaxias son tiempo.
Los años se dislocan al perder la pista de lo humano.
Se agrupan en números factibles o insensatos que miden las distancias.
Alejamiento, la luz que brilla en el horizonte,
que viaja hasta el instante que revela y testifica desdeñosa.
El gran panorama brutal e Incomprensible,
es motivo de ser diseccionado,
en instantes que encarnados, estallan en fragmentos emotivos
que se nos identifican con un algo, onírico o realista
los fragmentos pequeños se asimilan.
Los fragmentos colosales erigen paradojas.
que de igual forma el tiempo deslava y derriba
sobre una costa abatida por las olas.
El instante una vez más codifica la realidad
Y da vida a la búsqueda,
La misma trayectoria de la luz que recorre las tinieblas.
Estrella gigantesca, reducida no vencida,
que en su último guiño toca las pupilas
y después desaparece,
eclosiona
hasta la densidad.
Singularidad de espacio tiempo detenido
en un instante de nada sostenido.
carente de armonía.
Muy pequeño impulso casi imperceptible, vacío de magnetismo.
Neutrino carente de masa que enciende
la singularidad que me congela.
Sin embargo, el reloj de argón que me acompaña
recuerda que hoy es sábado
y que soy tan real como un holograma proyectado en el espacio- tiempo.
miércoles, 6 de mayo de 2015
Distancias inmediatas
El ambiente esta triste
desde que miras por otras las
ventanas
grises, como solo grises
pueden ser
las paredes
de un cuarto solitario.
Desde este punto
improvisado
el polvo se asienta
en círculos concéntricos
magnetizados por mi mente.
Siento estas como fantasma de
hologramas
viviendo de añoranza
y trasmites tragedias
inventadas
para seguir siendo
incomprendidos y suicidas,
cigarros humeantes.
Desde un balcón imaginario saboreo el recuerdo
de tus piernas espigadas.
Tu fantasma se acerca girando
la llave,
subiendo
por las escaleras.
El playlist de las distancias se detiene y se
disuelve.
Este espacio colapsa la
respiración
y del tintineo de tus manos se
construyen las palabras,
en un eco de screen mortecina que ilumina apenas,
colocando cada cosa donde no se
ocupa.
de este invierno de
reminiscencias sosas.
El olor de tu silueta baila con
un aro breve de 11 segundos de
Somos el eco de otras gentes
que rebota en la alfombra triste.
Eco de manos que dejaron de
tocarse,
muertos abordando el color
sordo del destino,
cuartos de hotel que dejaron su
rutina desde entonces;
Por qué daban más fácil el
cuerpo que los labios tus mujeres de ciudad,
generación que se fermenta en
el estrés de la vida cotidiana
y se estrella como vaso de
vidrio en el fregadero.
me reitera la temida certeza de
estar solo
como solo un cuervo extraviado
en la neblina,
Tal ánima encerrada
en la memoria de un dispositivo sin pila.
Sentimiento arrancado de tajo
como quien arranca una costra
o una maldición de su comida
Y me desliza las ganas de
seguir durmiendo,
en el albor de la
eternidad
y las distancias inmediatas.
 |
| "Ritual" Arturo Rivera. Pintor mexicano. |
domingo, 14 de septiembre de 2014
Cain
He esperando toda la noche
a que tu agua deje de caer,
que acabe de brotar tu cascada carmesí
de la herida arriba de tu rostro.
Sentado en la tierra mojada veo tu alcance.
Llegas al río sin piernas;
que corre más abajo.
Serpentean las piedras que escucharon tu última mirada
de vaporosa confusión al ver la muerte colgando de mi
mano
Y ahora, mudas te construyen el silencio.
Cuelga de un hilo rojo el complejo lenguaje
De la muerte que nació de un golpe seco
La mandíbula tenaz que abrió al toro de la grieta
Roja de mi locura y ahora poseo todo como lluvia
pertinaz de la memoria.
Desnudo flotas sobre el suelo y en llamas,
escucho el grito del horizonte que despierta
de tu sangre a gotas en el charco lodoso de los tiempos.
 |
| "El martirio de san Bartolomé", José de Ribera. |
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Festival Internacional Amado Nervo
