He esperando toda la noche
a que tu agua deje de caer,
que acabe de brotar tu cascada carmesí
de la herida arriba de tu rostro.
Sentado en la tierra mojada veo tu alcance.
Llegas al río sin piernas;
que corre más abajo.
Serpentean las piedras que escucharon tu última mirada
de vaporosa confusión al ver la muerte colgando de mi
mano
Y ahora, mudas te construyen el silencio.
Cuelga de un hilo rojo el complejo lenguaje
De la muerte que nació de un golpe seco
La mandíbula tenaz que abrió al toro de la grieta
Roja de mi locura y ahora poseo todo como lluvia
pertinaz de la memoria.
Desnudo flotas sobre el suelo y en llamas,
escucho el grito del horizonte que despierta
de tu sangre a gotas en el charco lodoso de los tiempos.
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| "El martirio de san Bartolomé", José de Ribera. |
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